Car. Don Platone, mi dicea,
E’ la fiamma del mio cor.
E nel volto s’accendea
D’un amabile rossor.
Pla. Oh che gusto! che contento
Prendi, segui.
Car. Ah, soggiungea,
Sol per lui languir mi sento;
E il discorso interrompea
Con un languido sospir.
Pla. Oh che gioja! tira avanti.
Car. Nò, nò; basta.
Pla. Ecco contanti.
Car. Poi dicea, che spera il frutto
Del suo Amor, del suo patir.
Pla. Prendi. Oh cara! Prendi tutto
Questo è un gusto da morir.
Car. (Già la borsa se n’è ita.
Non sò più quel che mi dir.)
Pla. E così? Così ferita
Così signora.
Car. Chi mi chiama? vengo presto
Torneremo per il resto,
Non ho tempo di finir.
Pla. Or che voto è già il borsello
M’ha piantato nel più bello
Io non sò cosa capir.
Capisco ben però
Che un soldo più non ho.